Бесконечный сон

Я просыпаюсь. Что за день? Не знаю,
Ко мне приходят мысли, это — жизнь,
Потом грядёт усталость, и, зевая,
Я засыпаю – вот такой каприз,

В своих угодьях, без конца и края,
Я долгим взглядом провожаю сны,
Порою подхожу к ним, и, играя,
Понять пытаюсь: кто – они? Кто – мы?

Затем я просыпаюсь. Снова утро,
Куда-то надо мчаться, это — жизнь,
И снова быть зачем-то, почему-то
Таким, а не другим. Ого! Держись!

Желудок просит пищи, тело – страсти,
Торговец просит денег, лёд – тепла,
И всякие незваные напасти
Кричат: «Пошёл!», и рвут за удила,

И ты пошёл! Несёшься, словно ветер,
Барьеры, ямы, бортики, кусты,
Тела упавших, дом, работа, дети,
А рядом мчатся тысячи, как ты,

Потом грядёт усталость. Замедляясь,
Я засыпаю – вот такой каприз,
И вновь в своих угодьях озираясь,
Я наблюдаю снов погоню-жизнь,

И просыпаясь, молвлю: «Что за спешка?!
Так здорово поспать в моём краю!»
А мне в ответ: «Сейчас не твой сон, Пешка!
Ату! Пошёл! Посмотрим жизнь твою!»